So che c’è molto idealismo in questo, ma mi chiedo anche: “qual è l’alternativa?” Forse l’idealismo quando si persegue un cambiamento del sistema tanto inimmaginabile, non è poi tanto fuori luogo. Qualche secolo fa sarebbe stato idealistico anche il pensare alla fine della schiavitù e ai diritti delle donne. E’ vero, sono cose che non esistono ancora in tutto il mondo purtroppo, ma almeno sono considerati crimini la schiavitù così come la violenza sulle donne. Molte cose sono migliorate, lentamente, forse impercettibilmente, e spesso l’hanno fatto grazie alla mobilitazione popolare. E poi, stare qui a pensare che nulla può cambiare può solo portare al fatto che nulla cambi. E pensare che tanto la popolazione non avrà mai il potere di cambiare le cose, è la miglior arma che ha in mano il potere per dividerci e toglierci la speranza.

"A cosa serve l'utopia? Potrò camminare all'infinito, ma non la raggiungerò mai". "Proprio a questo serve, a camminare" Eduardo Galeano.

Ripensate a quel broker di Borsa negli Stati Uniti, che è stato intervistato qualche settimana fa e si è pavoneggiato di come stia facendo i soldi sulla crisi e di come non possiamo cambiare nulla perché il potere è in mano a Goldman Sachs e a Merryl Linch. Beh, quella è pura strategia terrorista. Quello è un poveraccio che pur dicendo cose purtroppo in parte vere, è un personaggio triste perché trae profitto da quelle minacce, proprio come i terroristi dalla paura e i politici dal disinteresse dei cittadini. Il potere fonda la sua forza sulla segretezza, sulla paura che suscita tra i cittadini e sul disgregamento del tessuto sociale. Beh, noi iniziamo da li, e ci getteremo il realismo dei disillusi dietro le spalle, perché di quello non ce ne facciamo nulla. Siamo anche noi coscienti e realisti di fronte al compito, non basterà una manifestazione, non smuoverà le coscienze civili di tutti in un colpo solo e non cambierà il sistema dalla notte alla mattina, ma sarà un avviso, sarà la richiesta di una giustificazione da parte nostra a chi ha il potere. Voi perché siete li a rappresentarci? Che cosa state facendo per meritare questo potere che temporaneamente vi abbiamo ceduto? Cosa state facendo per noi? Sarà il caso di chiedergli giustificazioni, non vi pare? E poi potrebbe essere l’occasione per trovare sistemi alternativi di società civile. Certo, non in un giorno, ma guardarsi in giro non fa male e sicuramente da casa, dai nostri computer, non verrà fuori nulla di concreto. Per esempio, i comitati di quartiere nati dalle manifestazioni degli indignados spagnoli resistono, sono attivi, e aiutano la gente che viene cacciata di casa e rovinata dalle banche che dopo essersi presi le loro case mettono ancora una taglia sulla loro testa e intanto prendono i nostri soldi per “salvarsi” e dare gratifiche stratosferiche ai loro bravi dirigenti.

Va beh, tutto questo ormai lo sappiamo tutti, ma la questione è: forse non c’è nulla che noi possiamo fare per cambiare questa struttura di potere che beneficia solo il famoso 1% della popolazione. Forse le cose ormai ci sono sfuggite di mano ma io per lo meno mi sento molto meglio cercando di mettere i bastoni tra le ruote del potere, cercando di rompergli le uova nel paniere. Insomma, se potete comunque guardarvi allo specchio senza aver provato a fare nulla, allora beati voi, io non ci riesco. Da sola non ho la minima idea di cosa potrò fare, intanto scendo in piazza il 15 e comincio da li. Poi tenterò, un passo alla volta!

Mi sembra ottima in questo senso la risposta di Chomsky quando uno del pubblico gli chiese in una conferenza nel 1999: “ma lei, personalmente, cosa ne pensa? Crede che negli Stati Uniti il grosso della popolazione resterà emarginato per il resto della storia o ha la sensazione che ci sarà un movimento che cambierà le cose?” E Chomsky risponde e conclude dicendo: “Quindi, ciò che penso è irrilevante. La risposta alla sua domanda è: se rimarrete emarginati non ci sarà una storia di cui preoccuparsi. La gente reagirà o no? Chissà. Lei lo sa? Ognuno deve decidere che cosa vuole fare”.

Murales degli indignados, Plaza del Sol, Madrid ©Samara Croci

Quello che vorrei io è che ci fosse una democrazia più rappresentativa, prima di tutto a livello europeo, e poi un controllo brutale sul sistema finanziario e un rilancio del sistema industriale in Europa. Produciamo qualcosa di tangibile tanto per cambiare! Come farlo? Non lo so, per ora, davanti a questo computer sono da sola, ma credo che essendo noi il 99%, potremo venire fuori con qualcosa che funzioni meglio, no? Spero anche che ci saranno delle nuove sinistre in piazza,  i sindacati e i gruppi di attivisti con noi, e che saranno pronti a offrirci mezzi di organizzazione nuovi o almeno, che saranno pronti a discuterne, perché avremo bisogno di penetrare nelle istituzioni e non di rimanere solo li impalati in una piazza.

Sarà un pensiero utopico, ma ricordo una frase sentita qualche giorno fa, che, a memoria, fu pronunciata da uno dei padri della Comunità Europea, Monet, che disse: “l’Europa si farà nella crisi”. Credo che sia vero, una delle opzioni che abbiamo è che le strutture politiche e di governo della Comunità europea si rafforzino e abbiano maggior peso. Forse questo è il momento, forse la crisi è l’opportunità che abbiamo per farlo, in fondo nessuno nei paesi europei è molto contento del proprio governo e ci rendiamo conto che nessun paese può uscire da questa crisi da solo. A molte delle misure che chiederemo, i nostri governanti ci diranno che sono misure che faranno scappare gli investitori e i capitali. Beh, che scappino, perché se sono venuti qui per avere nuovi schiavi, per vampirizzarci, per inquinare le campagne, le falde acquifere, i fiumi e i laghi, forse è meglio perderli che trovarli. In mezzo al nostro 99% ce ne saranno altri pronti a sostituirli con idee migliori che non mettano a repentaglio le nostre vite e il nostro futuro.

Samara Croci

“Si no nos vais a dejar soñar, no os vamos a dejar dormir” (Se non ci lascerete sognare, non vi lascieremo dormire), giovani in piazza a Madrid

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Tutte le manifestazioni città per città: http://map.15october.net/

Il movimento globale si chiama take the square: http://takethesquare.net/

foto alle montagne ©Samara Croci

-       i treni partono puntuali

-       la gente ti tiene la porta in metrò, nell’ascensore…

-       in ascensore salutano entrando ed uscendo e ti sorridono

-       si può fare e modificare la dichiarazione dei redditi on line e non è necessario una pluri-laurea in economia

-       posso non avere la macchina

-       i ragazzi possono andare a vivere fuori casa e tirare avanti

-       se c’è un lavoro decente disponibile, posso accedervi come chiunque altro

-       posso trovare casa on line

-       posso vestirmi come voglio in ufficio e non c’entra con la mia professionalità

-       posso dare del tu al mio capo e comunque portargli lo stesso rispetto

-       gli amici e i conoscenti si abbracciano e si baciano quando si ritrovano e quando si lasciano

-       posso passeggiare di notte da sola senza paura

-       posso tornare in metrò fino all’1.30 di notte e poi prendere un taxi senza lasciarci più di 7/8 euro

-       posso attraversare sulle strisce quasi senza guardare

-       posso andare in diversi musei bellissimi gratis

-       la sera, di nuovo, posso vestirmi come mi pare perché si esce per uscire con gli amici e non per fare la passerella.

-       si fanno le code per tutto, anche per salire sull’autobus

-       perché è pieno di cinema in lingua originale

-       perché ci vive e ci passa gente da tutto il mondo che convive a stretto contatto

-       perché le presentatrici in tv non sono tutte modelle e alcune hanno anche una certa età (che si vede dal livello professionale)

-       perché i tg e i quotidiani danno notizie e non opinioni e le opinioni le metteno tra virgolette

-       perché qui sono indignati!

-       perché qui si dice molto di più quello che si pensa, in modo diretto e senza peli sulla lingua

-       la gente non è sempre incazzata come a Milano

-       la gente esce e vive la città continuamente

-       i politici non si vantano di andare a prostitute o con minorenni e non si vantano di non pagare le tasse

-       non ci sono le zanzare

-       perché ci sono tunnel preparati per le linee metropolitane future (Chamartin). Si pensa al futuro e ci si prepara ad esso.

-       perché ci sono 12 linee di metò, 3 tram leggeri e varie linee di treni urbani

-       perché in quattro anni la città è cambiata ed è migliorata

-       Porque cuando la gente aquí dice que su presidente está loco, miro al de mi país y digo: “Nah!” – Perchè quando la gente qui dice che il loro capo del governo è matto, guardo a quello del mio paese e dico: “Naaa!” – Suggerito da Cri,Venezuela. Però vale anche per me!

-       (continua…)

Samara Croci

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Lavatoio pubblico abbandonato, Spagna ©Samara Croci

Un elemento che mi ha colpito del libro della Cucchiarato (Vivo Altrove) è come la maggior parte degli italiani espatriati intervistati dicessero che non era stata un’emigrazione obbligata la loro, ma una scelta volontaria. Avevo dei dubbi su tutto ciò, non capivo questo timore nel dire che era stata una fuga e, a volte, una scelta obbligata come invece mi sembra che sia per molti.

Poi ho capito. E’ vero, nessuno di noi se né andato perché non aveva scelta, una scelta e un’alternativa c’era sempre. Ce ne siamo andati spesso per fare un’avventura che la maggior parte delle volte prevedevamo sarebbe durata un annetto o due. Poi però le motivazione per cui facciamo di tutto per non tornare, sono tutta un’altra cosa secondo me. Li sì che diventa una scelta obbligata. Dopo un po’ di anni fuori, è difficile che uno scelga liberamente di tornare in quest’Italia.

La partenza, la famosa fuga di cervelli, non è in realtà questo grande problema. In tutti i paesi europei i giovani vanno quasi sempre all’estero a fare un’esperienza di lavoro (oltre l’Erasmus) e poi tornano a farsi la loro vita in patria. Io l’ho visto a Madrid in questi 4 anni, quasi tutti gli stranieri come francesi, tedeschi e inglesi sono tornati in patria dopo 1 o 2 anni. Gli italiani sono qui, con le unghie infilate nel terreno, costi quel che costi. E non solo qui. Ho saputo dal consolato di Barcellona ma soprattutto da quello di Berlino, che non riescono a stare dietro agli arrivi nuovi, ogni mese, di connazionali.

In questi mesi sto avendo l’onore di sentire tante storie di espatriati e non sono tutti successi stellari. Molti italiani all’estero non stanno vivendo situazioni idilliache, alcuni hanno fatto passi indietro in termini di carriera, sono pagati meno o hanno meno sicurezza sul lavoro, eppure rimangono fuori dall’Italia.

Questo è il problema, non la fuga di cervelli. I cervelli devono fuggire per nutrirsi della diversità, di esperienze nuove, per imparare. L’hanno fatto fin dai tempi del Grand Tour degli intellettuali europei, è la filosofia dell’anno sabbatico. Ora però, nel caso degli italiani, queste menti viaggianti, non tornano più, e preferiscono intraprendere anni di lotte con culture diverse, una burocrazia spesso ostile con i “pellegrini del lavoro”, con lingue diverse e spesso con la continua sfida di ricominciare daccapo più volte, in paesi diversi. Tutto, però il ritorno no!

Le ragioni le sappiamo, e credo ci sia ben poco che a breve termine possa accadere per farci cambiare idea. I giovani italiani continueranno ad espatriare e diventeranno sempre più spesso, e con buona pace dei leghisti, degli immigrati che piomberanno in altri paesi per “rubare il lavoro ai locali”.

Ora è l’Europa, ma sempre più spesso sarà la Cina, gli Emirati, l’India, la Turchia… Sarà così perché l’Europa si sta sfaldando e i giovani, da quando il mondo esiste, sono alla ricerca di spazi da conquistare e di sfide che li stimolino.

Il nostro paese non ha più sogni e i sogni ce li mette chi ci vive. Noi italiani non sognamo più, non almeno per il nostro paese, e non in un numero o in una maggioranza adeguata. Forse qualcuno, con sogni diversi, vorrà piantarli qui, mentre noi andremo altrove a farlo. Non vuol dire che abbiamo smesso di sognare in assoluto, o che l’Italia sia spacciata. Sarà un’altra Italia, piena di altri sogni, magari anche migliori. Non è che nel nostro “Bel Paese” non ci siano sfide stimolanti. Ci sono, eccome! Ma non attraggono noi giovani, viziati, se volete, che avevamo una certa idea del nostro futuro e che ora non possiamo far altro che seguire, ovunque ci porti. D’altronde da qualche anno è diventato più che visibile come il nostro paese sia profondamente diviso a livello sociale. Purtroppo, per quello che mi riguarda, la maggioranza non mi rappresenta, e mi sento sempre più in minoranza.

E chi salverà quest’Italia? Se succederà, credo che a salvarla saranno gli immigrati che proprio ora stanno sbarcando sulle coste italiane. D’altronde sono proprio loro che già adesso tengono in piedi interi settori dell’economia del nostro paese. Loro che arrivano da situazioni disastrate, che fanno tutte le rinunce possibili per restare e lottare. Forse loro vorranno rimanere e lottare per questo paese, migliorarlo e farne la loro patria. E forse non è giusto, non lo so, forse è un modo di lavarsene le mani, ma io non posso nascondere il fatto che, dopo quattro anni in Spagna, sono molto più entusiasta all’idea di lottare e lavorare sul futuro di questo paese, piuttosto che sull’Italia. E’ triste, lo so, però volendo essere onesti, è così. E non sarà diverso finché molte cose non cambieranno, e magari anche nel mio paese, come qui, tornerò a sentirmi parte di un maggioranza con concrete possibilità di influenzare il futuro del paese. Credo che una cosa per me sia la chiave di tutto: il clientelismo, le raccomandazioni, le spintarelle. Tolto quello, avremo risolto la maggior parte dei problemi di politica, criminalità, lavoro ed economia. Se  questo sarà risolto, chiunque abbia dei meriti, delle idee e della capacità, potrà arrivare a risolvere le cose. Al momento però non è così.

Penso sempre che c’è anche chi ha fatto scelte diverse, forse migliori, forse più coraggiose, non lo so. Ci rifletterò su. Penso soprattutto ai ragazzi che durante la guerra civile risposero alla chiamata internazionale e da molti posti arrivarono in Spagna per combattere. Ora mi sono presa due libri che magari mi aiuteranno a conoscere le loro ragioni: “Omaggio alla Cataluña” di Orwell e “No pasarán!” di Upton Sinclair. Ora che ci penso, comunque, anche loro trovarono una ragione di lotta e di vita in una patria che non era la loro.

Samara Croci

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Mi piacerebbe condividere con voi un frammento letterario che ho scoperto durante la lettura di “Vivo Altrove” di Claudia Cucchiarato. Questa citazione che si trovava all’inizio di uno dei capitoli del libro, mi aveva colpito particolarmente. La riporto qui.

IL DISPATRIO, di Luigi Meneghello

“Il dispatrio non è un esilio. Indica qualcosa di profondamente diverso. Il dis suggerisce un’idea diversa, di mancanza, di separazione e di ‘altro’ che l’esilio identifica subito in un luogo preciso: il fuori, il suo ex. Tuttavia, il dispatrio si vive anche dentro, non solo fuori. Sembra una condizione che resta con noi indipendentemente da dove sia l’origine e la meta del nostro viaggio; indipendente dal luogo delle origini, dalla nostra stessa casa. Un sentire che resiste anche quando siamo nel nostro paese. La strana sensazione di non sentirsi mai davvero là dove si è. Una specie di dislocamento interno, o magari interiore, di chi spesso non si riconosce in ciò che vede e sente al di fuori di sé, nonostante si muova dentro un luogo familiare. Una condizione che, forse, nasce dalla sovrapposizione di nostalgia e nausea. Certamente dalla dialettica del punto di vista, da quella sua continua oscillazione con cui abbiamo imparato a convivere proprio nel nostro dispatrio.”

Montagna ©Samara Croci

Oggi ho finito di leggere “La leggenda dei monti naviganti” di Paolo Rumiz. La dedica che Rumiz fa all’inizio del libro è in onore dei “giardinieri di Dio rimasti sull’Arca” e già in apertura ci chiarisce che “l’Arca è la montagna di casa nostra”, le Alpi e gli Appennini, che lui percorre instancabile per raccontare una storia di resistenza: vite di italiani che resistono “malgrado l’Italia”. Rumiz li paragona ai monaci che meditavano in Cappadocia tra i “nidi di fata” dei monasteri abbandonati, e che con le loro preghiere garantivano la continuità e la sopravvivenza del mondo.

Il racconto però vira prestissimo alla catastrofe imminente, i guerrieri di cui racconta sono quasi sempre vecchi e stanchi, sono soli e spesso dimenticati. Grazie a Rumiz però, abbiamo la possibilità di aggrapparci a questo scampolo di speranza: loro sono lì che lottano contro il potere che li ignora, gli mette i bastoni tra le ruote e si divora interi pezzi della nostra bella Italia. Rumiz ondeggia, a passi di valzer e mazurke, o zampetta, sull’onda di una tarantella tra le storie di quelli che incontra, sulle sillabe affascinanti dei posti che attraversa. In noi, mentre leggiamo, penetra la rabbia e l’orrore per quello che abbiamo già perso per sempre, per l’incuria che riserviamo a chi resiste e per gli stupri del potere al nostro territorio di cui non ci siamo quasi mai occupati di sapere di più.

Quello che facciamo con Rumiz è un viaggio sacro, alla scoperta di luoghi, persone e tradizioni profonde che una volta erano il sale delle nostre vite. La domanda quindi diventa: come abbiamo potuto dimenticare tutto ciò e sopravvivere? E poi, siamo sopravvissuti veramente? O il viaggio di Rumiz è un viaggio lungo l’Acheronte tra anime morte, convinte d’essere ancora vive e di costituire una nazione, ma in realtà immobili nella nebbia e ormai immerse solo nei loro sogni infranti? Rumiz è più ottimista di me, vede in queste persone delle resistenze che possono riscattare il paese, ma io, vedo in loro dei “giardinieri di Dio” rimasti a bordo di un’Arca che ormai vive solo nel racconto. I personaggi di Rumiz rischiano di avere la consistenza dei ricordi di Ulisse che decanta le lodi della sua lontana Itaca. Come l’eroe omerico essi vivono nella leggenda che Rumiz battezza “dei monti naviganti”.

Qualcuno si ricorderà il bellissimo film di Lynch, “Una storia vera”. Raccontava la storia di un vecchio, Alvin Straight, che per andare a trovare il fratello malato che vive lontano da lui, decide di mettersi in viaggio con un trattore, attraversando gli infiniti spazi della campagna americana dove entra in contatto con mille piccoli universi umani che incontra sul suo percorso. Come il libro di Rumiz, anche il film vuole essere un elogio alla lentezza, al viaggio di scoperta, alla riflessione su un mondo che va pazzamente veloce e rischia di schiantarsi, come le macchine che seminavano sprezzanti i contadini di “Furore” di Stenbeick in fuga dalla Grande Depressione lungo le strade polverose di un’America, come oggi, umiliata dalla crisi e dai potenti.

Appena finito il libro di Rumiz, mi è venuta voglia di rivedere il film di Lynch che mi ha fatto pensare ad un altro elemento triste: nel libro di Rumiz, sono quasi assenti i giovani. Un po’ perché non abitano più i territori attraversati dalla Topolino del giornalista e un po’ perché forse non sono tra i “giardinieri di Dio” rimasti sull’Arca, ma lottano in altri mondi, oppure si sono perduti in alto mare.

L’Arca, la montagna di Rumiz, così come il trattore del film di Lynch, da lontano, sembrano fermi, immobili, ma avvicinandosi, gustandone le mille storie che contengono, ci si accorge che essi si muovono vorticosamente e raccontano ciò che chi rimane a distanza, come “i politici sui loro elicotteri”, non vede. Forse in questo modo, avvicinandosi con pazienza, con lentezza, i personaggi dell’Arca, da sogni, da leggende, diventeranno realtà.

Da lontano le cose si possono interpretare un po’ come ci conviene, per poi passare ad altro con la coscienza pulita. Il nostro mondo, d’altra parte, viaggia veloce ormai, chi si ferma è perduto e chi va piano è un fallito. E’ un sistema facile in fondo per lavarcene le mani, c’è tanto a cui pensare e non c’è tempo per avvicinarsi. Ma è quello che Rumiz ci invita a fare, ad avvicinarci, a rallentare e a non guardare le cose da lontano cercando scuse, ma a fermarci per parlare, schietti, diretti, senza intermediazioni, ne scuse, ne distanze sicure. Lo fa anche Alvin Straight, il protagonista di “Una storia vera”, che poi nel titolo originale era “A Straight Story”, cioè una storia schietta, diretta. Lo fa infine anche Steinbeck, con i suoi contadini di “Furore”: storie singole che ci si appiccicano addosso con le loro gioie e le tragedie, ci contagiano, senza possibilità di distanza, ma proprio per quello, ci entrano dentro e ci smuovono. Forse le persone di cui parla Rumiz sono solo personaggi, come i contadini di Steinbeck, già umiliati dalla velocità e dalla spocchia dei potenti, già schiacciati, già vecchi come Alvin, ma il racconto delle loro storie ha una funzione importante, quella di avvicinarci a loro e poi di pervaderci per raccontarci di un altro mondo, di un altro modo di fare, di una resistenza possibile.

Samara

Questo/a opera è pubblicato sotto una Licenza Creative Commons.

]]> http://samaracroci.wordpress.com/2011/05/27/elogio-della-lentezza-e-dei-piccoli/feed/ 1 samaracroci Montagna ©Samara Croci A straight story Creative Commons License http://samaracroci.wordpress.com/2011/03/28/quando-il-pensiero-supera-il-gesto-graffiti/ http://samaracroci.wordpress.com/2011/03/28/quando-il-pensiero-supera-il-gesto-graffiti/#comments Mon, 28 Mar 2011 11:06:42 +0000 samaracroci http://samaracroci.wordpress.com/?p=1481 ]]>

Grattifi @SamaraCroci

…Quando il pensiero supera il gesto…un graffito non è uno schizzo illegalmente abbozzato su un muro, ma una finestra verso qualcos’altro. Quando il pensiero supera il gesto, Neo, il protagonista di Matrix, non ha più bisogno di schivare le pallottole, semplicemente le ferma nell’aria. Sembrano due elementi non correlati, ma in quanto figli dello stesso tempo, la filosofia di Matrix, così come quella dei graffiti, hanno molte affinità.

Matrix è stato un film sconvolgente alla sua uscita. Gli autori, raccogliendo tanti altri stimoli precedenti, postulavano che il reale, così come noi lo conosciamo, non è che illusione. Con il dilemma tra pillola rossa o blu, Neo deve scegliere se vivere nell’illusione o scoprire quello che c’è al di la del “velo di Maya”.

Da Matrix in poi, si può dire che qualcosa sia cambiato, abbiamo perso la nostra innocenza e Neo sarà lì a lottare per farci vedere che esistono delle fratture in quel muro apparentemente così solido che è la nostra realtà. Torniamo ora all’arte dei graffiti e in particolare ad un graffittaro che ha fatto fortuna, Banksy.

Quando un graffitaro come lui si lascia catturare dal fascino di un muro, vi vede un limite, un ostacolo, ma anche la potenza dell’inconoscibile che esso nasconde. Vede il muro, ma anche la possibilità di immaginare ciò che sta dietro, le crepe del sistema, le imperfezioni, come in Matrix. Per questo, quando Banksy sceglie il muro tra Israele e Palestina come canovaccio per alcuni dei suoi graffiti, esso non è più solo un muro ma diventa, nei suoi disegni, una possibilità, una crepa verso un mondo diverso. Diventa un muro squarciato attraverso cui si vede un paesaggio alpino o una spiaggia con le palme, o ancora, il muro si annulla, con il disegno di una scala che lo supera o di una bambina che, portata via da un palloncino, lo sorvola.

Banksy l’ha saputo esprimere con una forza e una costanza senza precedenti, ma tutta l’arte dei graffiti è intrisa di questa filosofia, e ad essa si ispira. I disegni dei graffittari si prendono gioco della realtà, spesso ne stravolgono le leggi, ci mostrano, con giochi ed effetti ottici, le imperfezioni del visibile e della quotidianità, giocano con il paesaggio urbano, lo modificano e lo criticano. Spesso sono arte effimera: veloce, fatta in poco tempo, clandestinamente e destinata ad essere presto rimossa, ma non per questo sono meno necessari. La provocazione e l’invito a scoprire una diversa realtà o interpretazione di essa è la loro missione. La Monna Lisa di Banksy ha in mano un lanciamissili, la Regina d’Inghilterra accoltella con lo scettro una donna, i poliziotti inglesi disegnati, fanno pipì sui muri, si baciano tra loro e disegnano a loro volta graffiti sui muri. La realtà è stravolta. Banksy è a volte scanzonato, a volte cinico e altre volte incredibilmente poetico.

Free speach Assange, Madrid ©Samara Croci

Oggi tutti noi, forse proprio come in Matrix, siamo immersi nel mondo dell’informazione globale e della comunicazione, e crediamo, grazie a questa ricchezza di informazioni e di immagini, di essere al corrente di ciò che ci capita intorno e di riuscire a comprenderlo. Ma l’arte contemporanea non vuole lasciarci in questa comoda placenta ovattata, vuole squarciarla, divorarla e riplasmarla, vuole conficcarci in gola, che lo vogliamo o no, quella pillola del risveglio di Matrix. Che sia Neo, un graffittaro come Banksy, un hacker o, per stare aderenti all’attualità, Julian Assange, è innegabile che ci sia un movimento culturale con il proposito di frantumare questa realtà che sempre di più ci mostra le sue crepe e le sue falle. E’ un movimento di contestazione che cammina al limite tra legalità e illegalità, tra legittima espressione e delitto, che infastidisce i potenti e mette in discussione il sistema.

Oggi, le foto dei graffiti di Banksy sono raccolte nel suo libro“Wall and piece”. Prima della stampa del libro, Banksy ha chiesto al responsabile della polizia urbana se avesse delle dichiarazioni da fare prima della pubblicazione. La risposta fu: “Scordati che ti concediamo una dichiarazione da usare nella tua quarta di copertina!”. Proprio sulla quarta di copertina è dove oggi troneggia la dichiarazione del poliziotto. Geniale!

Samara Croci

Questo è il trailer di un documentario recentemente realizzato da Banksy sul mondo dei graffiti. Molto bello, divertente e per niente banale. Lo consiglio vivamente!

Questo articolo è uscito sulla nuova rivista trimestrale “HESTETIKA“, in edicola da febbraio 2011.

Guerrilla Art, a cura di Samara Croci, Hestetika n°1

“…quando il pensiero supera il gesto…” è il nome di un nuovo museo che aprirà a Tradate (VA), dedicato all’arte contemporanea, soprattutto di giovani artisti emergenti.

Piazza Castello, Milano, 13 feb 2011

Parto dalla stazione ferroviaria di un piccolo paese satellite della provincia di Milano. Siamo a soli 20 km, ma un mondo ci divide dalla “metropoli”. La gente di qui normalmente si cura più che altro delle “cose di qui” e non si fa certo scuotere dai milanesi che anzi, quando si trasferiscono da queste parti sono chiamati forestieri a vita. Qui la spesa si fa in paese, le notizie si leggono su “La Provincia” o si vedono in “tivvù”, e a Milano, si va al massimo la domenica pomeriggio, a fare le vasche in Vittorio Emanuele e a dare un’occhiata divertita alle vetrine in cui sono esposte scarpe dai prezzi pari allo stipendio mensile di un operaio medio. Insomma, Milano è lontana dai pensieri della gente di qui per la maggior parte del tempo, e Roma, con gli affari di Governo, ancora di più.

by Samara Croci

Eppure qualcosa è successo, me ne sono resa conto subito, quando alla stazione di questo paesello vedo delle signore di paese con le sciarpe bianche che ridacchiano e chiacchierano sulla banchina d’attesa del treno per Milano. Sono visibilmente eccitate, come delle ragazzine in gita di classe. Io sono diretta alla manifestazione di Milano e penso che forse loro scenderanno prima, a Saronno, non arriveranno fino alla “grande città”. Invece il treno del primo pomeriggio domenicale, sotto una pioggia torrenziale, ad ogni stazione si riempie di donne, uomini, ragazze e perfino ragazzini diretti a Milano. Siamo in piedi, stipati in ogni angolo, e per una volta il trattamento “bestiame” che le Ferrovie Nord dedicano tutti i giorni a noi pendolari, non ci pesa così tanto. Più siamo, meglio sarà. Eh già, chissà quanti saremo. E’ una domanda che mi assilla. Anche un’amica mi chiama per informarsi: “sei già li? Quanta gente c’è?”. La giornata non poteva essere peggiore. Dopo una settimana di giornate calde e primaverili, ci tocca un giorno grigio, uggioso e carico di una cappa di smog che presto si riverserà sulla città in una pioggerellina velenosa e fitta.

by Samara Croci

Finalmente arriviamo tutti, mi guardo intorno e la stazione di Cadorna pullula di gente in arrivo dalla provincia, una massa che mi sorprende e che si muove un po’ spaesata per una stazione che non conosce molto. Qualcuno chiede: “dov’è il Castello?”. “Di là signora, a 2 minuti a piedi”. Gruppi di donne, e non solo, si avviano festose lasciandomi allibita, è una provincia che non pensavo avrei mai visto.

by Samara Croci

Sono le 14.30 e la manifestazione inizia. Arriviamo dietro la fontana del Castello e vediamo giù, piazza Cairoli che si riempie di gente. Facciamo il giro del palco per stare davanti e intanto curiosiamo in giro scrutando le facce della gente. Ci sono tante donne, ragazze, signore anziane, uomini giovani e mariti più anziani, famiglie e nonne con i passeggini. Iniziano gli interventi, alcuni più riusciti, altri meno, alcuni eterni, altri che incendiano la folla e fanno iniziare cori di “dimissioni” o di “vergogna”. Ci sono signore di una certa età che ascoltano e controbattono urlando all’aria come se potessero discutere veramente con i relatori.

by Samara Croci

Io, più che dagli interventi, sono affascinata dalla gente: gente normale, brillante, arrabbiata ma cortese, una folla eterogenea eppure educata e unita. Ho visto solo una bandiera dei PCI, e non mi sorprenderei se gliel’avessero fatta togliere. Il resto della gente era lì, indignata per la deriva culturale dell’Italia. Più che il problema politico, era presente, nella nostra preoccupazione, un problema morale, culturale ed etico. Anche se l’ira e i cartelloni erano contro Berlusconi, si sentiva anche, che la rabbia era più ampia: contro un sistema politico corrotto, incapace, debole e lontano dai cittadini.

by Samara Croci

Ci siamo chiesti se tra la gente in piazza ci fosse chi aveva votato Berlusconi alle ultime elezioni. Io credo di sì, e mi piacerebbe anche che fosse così. Qualche cartello diceva: “bastava non votarlo”. E’ vero, ma credo sia ancor più rilevante che anche chi gli aveva dato il suo voto e con esso la sua delega, gliela stesse ritirando, lo stesse licenziando. Credo veramente che ieri in piazza non ci fosse solo chi appoggia la sinistra, c’era tanta gente anche di centro destra, ex berlusconiani, finiani, leghisti… Va bene così. Perché lo sdegno non può essere di tutti? Giunti al punto in cui ci ritroviamo, perché non possiamo tutti chiedere ad ogni partito un cambiamento?

by Samara Croci

C’era però un tarlo che mi rodeva mentre ero in piazza ad ammirare con passione e affetto tutta quella gente. E se nessuno saprà prendere le redini della legittima protesta e delle richieste di questi italiani? Sarebbe così facile, basterebbe così poco dopo il baratro oscuro in cui siamo stati trascinati. Eppure sembra che anche quel poco, l’opposizione non lo sappia offrire con decisione e unità. Neppure gli egiziani hanno qualcuno che stia prendendo in mano le redini della loro rivolta. Il loro dittatore è caduto e presto cadrà anche il nostro. Quello che verrà dopo sarà la parte più difficile: mantenere l’unità e ricordare le nostre richieste malgrado la caduta del nemico, ritrovare e pretendere un’integrità che si è persa in politica, non fermarci qui.

by Samara Croci

Intanto gli interventi si succedono, so che altre mie amiche stanno seguendo la manifestazione qui a Milano, a Madrid e in altre città. Con alcune abbiamo cercato di incontrarci, ma muoversi qui è impossibile, la piazza è densa di gente.

by Samara Croci

Tornata a casa, accendo la tv per guardare alcuni servizi. Finalmente la BBC, la CNN e TVE possono parlare dell’Italia con dignità ed energia e senza più quei toni pietosi e pieni d’incomprensione che abbiamo spesso sentito nei mesi scorsi. Poi passo alla tv italiana: Sky TG24, RAI TG24 e vedo interventi di gente in piazza che mi stupiscono di nuovo. E’ gente come me, finalmente in tv. Gente che non parla per slogan come i politici, che si esprime fluidamente, con onestà, pacatezza, decisione ed ironia, gente giovane, donne mature e veraci, signore anziane con la saggezza e la simpatia di una vita di lotte e altre, con la schiettezza e la loquacità di una casalinga di provincia. Finalmente vedo una tv che mi piace, in cui mi riconosco, e mi sorprendo di sorprendermi. Dov’è questa gente nella tv di tutti i giorni? Dov’è nella politica? Dove si nasconde questa gente nella rappresentazione che la tv fa del nostro paese? E dove, nella politica che si fa nei municipi, nelle sale delle province e in quelle del potere romano? Perché abbiamo smesso per tanto tempo di parlare e di tenere desta l’attenzione? Perché abbiamo delegato tutto e abbiamo smesso di interessarci della cosa pubblica? Dopo oggi, mi sento meno sola, so che ci sono tanti italiani come me, che vogliono le stesse cose, che meritano e reclamano un’Italia migliore e che faranno molta attenzione alla crocetta che metteranno sulla prossima scheda elettorale. Se così sarà, l’Italia avrà una speranza, avrà una nuova opportunità e noi potremmo far crescere la destra e la sinistra che vorremmo per il prossimo futuro, dando più spazio alle donne e dando nuove opportunità alle facce ancora sconosciute della politica.

by Samara Croci

Signore e signori, questo è solo il prelavaggio! Per il lavaggio in profondità contro lo sporco più duro, c’è da alzare la temperatura delle piazze e inserire il ciclo energico fino a quando non avremo ripulito tutto per bene e andremo alle elezioni. Quello sarà il nostro momento. Lì, è quando dovremo tutti scegliere con attenzione e ricordare il grido delle piazze: “Vergogna!”

by Samara Croci

Samara Croci

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Una video-intervista in piazza a Concita De Gregorio

©Samara Croci

Se qui c’è la metà del mio cuore, dottore,  (***)
l’altra metà sta a Madrid,
ammantata della rugiada delle distese erbose
davanti al Palazzo di Cristallo,
riflessa nelle gocce diamantine delle sue fontane.

Passeggia di notte tra le viuzze storte
e sorvola il fiume pigro, scompigliando le verdi canne
che ne pettinano le acque.
Palpita con i cuori animosi,
nelle piazze illuminate del venerdì sera.
Si infila silenziosa sotto gli alberi giganti del Retiro,
richiamata dai tamburi urlanti
e dal lento affondo dei remi.
Poi s’innalza oltre i grattacieli,
abbraccia la città con uno sguardo innamorato
e vola alle vette della Sierra,
dove l’acqua fresca del rio,
con le sue cascatelle e i prati verdi, come manti di fanciulla,
brillano al caldo sole taurino.
Il vento intanto, porta a braccetto, veloci, le grandi nuvole bianche,
come spose eccitate,
e mi porta notizie del mio cuore avventuroso
che vive nella bella e appassionata Madrid.

Samara Croci

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***Intro da: ANGINA PECTORIS, di Nazim Hikmet

Se qui c’è la metà del mio cuore, dottore,
l’altra metà sta in Cina
nella lunga marcia verso il Fiume Giallo.
E poi ogni mattina, dottore,
ogni mattina all’alba
il mio cuore lo fucilano in Grecia.
E poi, quando i prigionieri cadono nel sonno
quando gli ultimi passi si allontanano
dall’infermeria
il mio cuore se ne va, dottore,
se ne va in una vecchia casa di legno, a Istanbul.
E poi sono dieci anni, dottore,
che non ho niente in mano da offrire al mio popolo
niente altro che una mela
una mela rossa, il mio cuore.

E’ per tutto questo, dottore,
e non per l’arteriosclérosi, per la nicotina, per la prigione,
che ho quest’angina pectoris.
Guardo la notte attraverso le sbarre
e malgrado tutti questi muri
che mi pesano sul petto
il mio cuore batte con la stella più lontana.

©Samara Croci

Come scossa senza pietà da un artiglio nella gelida notte,
Madrid si è risvegliata con tutti i suoi alberi spogli.
Ai piedi d’ogni pianta, un cerchio di foglie autunnali,
come una pozza di lacrime,
frutto di quei pianti improvvisi e violenti.

Sono come isole di tristezza,
e i miei piedi saltellano, frusciando tra l’una e l’altra.
Ma le radici della città, sono ancora saldamente ancorate al mio cuore.
E’ solo l’autunno,
e le foglie, presto, torneranno a spuntare.

Samara Croci

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—

Como sacudida por una garra en la noche helada,
Madrid se ha despertado con sus árboles desnudos.
Bajo cada uno de ellos, un circulo de hojas autumnales,
como un lago de lagrimas,
de los que se forman después llantos violentos y sin consolación.
Son como islas de tristeza
Y mis pies saltan, susurrando, de una isla a otra.
Pero las raíces de la ciudad, están todavía agarradas a mi corazón.
Solo es el autumno,
las hojas volverán a salir.

Samara Croci

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Praga mulino notte ©Samara Croci

Ieri in giro per le strade di Madrid c’erano già diverse persone con mazzi di crisantemi e margherite da portare nei cimiteri sulle tombe dei loro cari. Forse è per questo che ieri sera, tornando a casa mi è venuto da ripensare alle persone care che ho perso. Subito ho pensato a mia nonna, ma poi anche a mio nonno e a Rudy.

Rudy era il mio istruttore di subacquea. La morte di Rudy mi colpì tantissimo. Fu il primo ragazzo giovane a cui ero legata che morì di un incidente violento, improvviso. Successe una notte. Lui guidava in moto e in una curva, una macchina lo spinse fuori strada. Rudy era il tipico ragazzo che adora la vita e che la vita adora. Affascinante, sportivo, gli piaceva correre, andare sott’acqua e aveva sempre un bel sorriso. Pochi giorni dopo la sua morte erano pianificate le sue nozze con una ragazza carina che finalmente l’aveva “incastrato”. Ricordo il funerale, pioveva, e io piangevo di un pianto rumoroso e incontrollabile. Credo che quello fu il momento in cui mi resi conto che la vita poteva veramente essere crudele. Al funerale c’erano tutti i suoi amici, la famiglia e la promessa sposa. Ancora oggi, ripensando a Rudy, il ricordo del giorno del suo funerale, in cui il cielo si aprì in un pianto cupo e disperato, si annebbia, e rimane il suo bel sorriso lieve e contagioso mentre usciva dall’acqua con la muta da sub e i riccioli gocciolanti.

Casetta campi ©Samara Croci

Un altro ricordo vivido che ho è quello con mio nonno materno, forse l’unico ricordo che ho con lui vero, non derivato dai racconti e dalle foto. Ricordo che eravamo nel parco e lui mi sgridava perché non imparavo ad andare in bici e a me veniva da piangere, e non volevo imparare con lui che strillava. Poi però ricordo un momento in cui lui mi teneva, io cominciavo ad andare e lui diceva: “ti tengo, ti tengo” ma la voce si allontanava e allora mi rendevo conto che non mi stava più tenendo e che stavo andando da sola. Ho ancora quella sensazione di felicità in testa, vivida. So che mi leggeva delle favole e che mio padre lo obbligava ad uscire in balcone per fumare quando veniva da noi. E ricordo che mangiava un sacco di pane, sempre.

Cimitero ©Samara Croci

Ma il ricordo più doloroso che mi affiora in questi giorni di pensieri sulle persone care, è quello di mia nonna paterna. La persona che ho perso e con la quale avevo passato più tempo e di cui avevo più ricordi.
Mia nonna mi mandava sempre per posta delle letterine con dei ritagli degli elzeviri del Corriere e a volte con i cruciverba. Diceva che s’imparava più da quelli che dall’università. E a giudicare dalla sua freschezza mentale, direi che aveva ragione. E insieme agli articoli che ogni settimana mi mandava in una busta, ci metteva 2.000 o 5.000 lire, e a volte, faceva dei disegnini, o mi metteva delle osservazioni sue scritte a penna.I o non li leggevo sempre, erano difficili da capire, ma aprivo ogni volta quella busta piena di ritagli con grande attesa. Era un momento sacro, l’unica corrispondenza che ricevevo io da bambina e mi faceva sentire importante. E poi, quando andavo a trovarla, mi comprava il Cebion all’arancia, la vitamina C. E io la divoravo, così come anche la Citrosodina. E poi, faceva i ravioli in brodo. Il nonno succhiava rumorosamente il brodo dal cucchiaio, e io e la mamma scoppiavamo dal ridere. Mia mamma inorridiva per il caffè che faceva la nonna, e lo buttava sempre nel lavandino di nascosto. A me piaceva, mi faceva sentire grande. Ricordo che lavava i vetri tutti i giorni, che aveva una sala macchine con i tubi colorati in cantina, dove c’era la caldaia, quel essere mostruoso e rumoroso che incuteva un timore reverenziale e che solo il nonno poteva toccare. E poi c’era la sala della scarpiera, che odorava di lucida scarpe, e il garage, prima con la 500 ,e poi con un’indistruttibile Panda 4×4. Ricordo il lungo corridoio che dava accesso alle stanze da letto. Era buio, e le finestre erano oscurate da pesanti tende di velluto nero dietro le quali, nella mia immaginazione, si nascondevano mostri orribili. Ricordo quando dormivo nella stanza della bisnonna morta, il terrore mi attanagliava fin nelle ossa e non osavo svegliarmi la notte per andare in bagno. E poi la nonna diceva che poteva parlare con i morti. Prendeva il suo ingombrante registratore e lo metteva in rec nel silenzio più assoluto della grande casa. E poi si sentiva raschiare sul microfono e lei traduceva le parole dei morti. Aveva tutta una serie di cassette registrate.
Mi diceva sempre che una volta morta, mi avrebbe sicuramente dato i numeri della lotteria, e che se non l’avesse fatto, era perché quella cosa dei numeri della lotteria era una cavolata. E così deve essere, perché i numeri non li ho e so che lei era testarda!
Ricordo che mi portava nella cantinetta, tutta arredata in stile anni ’70, mi spingeva nella sala dei freezer – ne aveva due a pozzo giganti – e tirava fuori le bomboniere Algida e me le ficcava in bocca e se le ficcava in bocca anche lei, e mi faceva l’occhiolino e mi diceva delle parole in varesotto. La nonna era una avanti!
Poi si ammalò, aveva un cancro linfatico, ma quello che le dette il colpo di grazia fu la sua mania di pulire i vetri tutti i giorni. Lo fece quando era già malata, e si prese una polmonite. Ricordo vagamente una volta in cui già delirava e le avevano dato dei calmanti e diceva qualcosa sui bonsai, ma dicendolo in modo buffissimo, con la “z”, come fosse una cinese. Chissà in che mondo stava vivendo in quegli ultimi giorni.
E poi ricordo il momento in cui mio padre mi telefonò per dirmi che la nonna era morta. Ero a lezione, in università, uscii dalla classe e piansi come mai mi era successo, il cuore mi si era spezzato, e la mia nonna se n’era andata. Ma quello che ancora di più mi spezzò il cuore fu il nonno, il giorno del funerale. Mio nonno era un uomo tutto d’un pezzo, burbero, sempre servito e riverito dalla mia allegra e pazzerella nonna, ma lui, non si scomponeva mai, neppure con me. Il giorno del funerale, all’uscita dal cimitero, ricordo che ruppe a piangere di una disperazione inconsolabile, chiedendosi cosa sarebbe stato della sua vita e rimproverandosi di non aver mai valorizzato la nonna come avrebbe dovuto. Si sentiva solo al mondo e non si era mai reso conto realmente di quanto lei gli riempisse la vita. Ma era impossibile prendersela con quel vecchietto, di colpo rimpicciolito della metà dal dolore, che si rendeva conto che il suo mondo se n’era andato con la sua sposa. Veder piangere mio nonno, vederlo farsi piccolo, debole, disperato e fragile, fu uno shock incredibile dopo tanti anni temendolo e stando sempre lontana dal suo studio dove passava le mattine a leggere il giornale in religioso silenzio.

Taranto ceri ©Samara Croci

Infine, di quest’ultimo anno, ho ancora vivo il ricordo della nostra piccola Taira, la mia cagnolotta che ora riposa tra le radici di un alberello di ciliegio che mia mamma ha piantato, ancora in fiore. Taira arrivò in un periodo difficile della mia vita. Ero appena tornata dagli Stati Uniti con l’animo e le forze distrutte. L’altro mio cane, Fiamma, era morta nell’anno in cui ero stata via e la mia famiglia si stava disgregando. Intanto a scuola mi chiedevano il 100% d’attenzione. C’era la maturità quell’anno, e io avevo praticamente perso il 4° anno del liceo. Ricordo quando andammo a prendere Taira, in una stalla che puzzava di cacca di vacca, era li a gironzolare con gli altri fratellini. Quando la portammo a casa, ricordo che mia madre le preparò una zuppa di pesce. Molto raffinata, e sembrava molto adatta ad un cane di mare come i terranova. Ma, nulla, le faceva schifo. In cambio rubava dal tavolo i grissini e il prosciutto. Mentre studiavo, lei stava in camera mia giocherellona e iperattiva, invece, sotto i portici di Cuneo, si rifiutava di camminare con il guinzaglio e si faceva trascinare come un mocio! La ricordo anche l’inverno scorso, ormai vecchietta, al mio ritorno in Italia a Natale. Era già molto malata ma ci regalò un giorno nella neve spettacolare in cui, eccezionalmente, si mise anche ad abbaiare ad uno dei suoi adorati sassi. Quello fu l’ultimo ricordo del tempo insieme, non c’ero quando dovettero sopprimerla, ero a Madrid, ma mi resi conto che la distanza non attenua in nessun modo il dolore.

Queste sono le persone a cui penso in questi giorni. Il dolore della perdita di ciascuno mi ha insegnato qualcosa e mi ha cambiata un po’. Tramite i loro cuori e le loro vite, sono cresciuta anch’io e ho imparato a conoscere le persone e a decifrare la complessità di questa vita imprevedibile. Per questo li ricordo e racconto i pezzi delle loro storie che si sono incrociati con la mia.

Samara Croci

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Può l’amore essere solo letterario, estatico e virtuale? Kundera racconta di amori che sono più celebrali che reali, che si consumano nei pensieri degli amanti, nelle loro piccole perversioni, nelle loro strategie scacchistiche. Questo per gli uomini. Perché per le donne è diverso. Kundera è uno degli scrittori che conosco, più bravi nel raccontare l’amore dal punto di vista del cervello macchinoso di un uomo e del gioco diabolico del corteggiamento e dell’amore. Le donne in questo scacchiere, sono esseri volubili, immateriali, dalla vita breve, fragili, innamorate e svolazzanti attorno ai loro uomini. Sognatrici di un amore dal tocco lieve come un battito d’ali, ma dalle implicazioni pesanti come macigni. Leggendo l’Insostenibile, non ci si rende tanto conto. La figura della donna si è un po’ “riscattata” e la storia racconta di quello che sembra un amore vero, ma il protagonista maschile tiene la sua amata imprigionata in una gabbia che lei stessa osanna con il suo amore cieco, sconfinato e pieno, in fondo, di tristezza e solitudine. Lei sembra non poter vivere sola e rimane a volteggiare attorno al suo amore che la tradisce con varie donne continuamente.
Invece nel precedente Lo Scherzo, il tono sprezzante per le donne è più evidente.
I personaggi di Kundera sono uomini molto intelligenti, intellettuali, che si fingono molto impegnati, ma che alla fine rivelano la banalità del loro spirito (umano), la loro pesantezza intellettuale, sudicia e spesso machiavellica.
L’amore nei romanzi di Kundera è celebrale, fatto di magistrali momenti di corteggiamento. Lo narra con maestosi dettagli sui rapporti di potere e con impressionanti castelli di parole. Quasi sempre, dopo questi voli stupefacenti e celebrali, quando le parole, i pensieri e l’immaginazione sono al loro culmine erotico, l’arrivo dell’amore fisico diventa banale, meccanico e perfino il lettore non vede l’ora che tutto finisca. E questo è solo l’inizio della fine. Dopo la consumazione della passione, c’è il distacco, l’analisi distruttiva e spesso, il disprezzo della donna, prima tanto desiderata. Quelli raccontati da Kundera, sono amori intellettuali, sempre implacabilmente destinati alla frustrazione. Vivono solo nelle costruzioni celebrali dell’inizio del corteggiamento ma poi si ribaltano e si spezzano. Sono amori impossibili che, se per miracolo continuano (come ne L’insostenibile), si basano sulla sofferenza e l’annullamento di uno dei due amanti, sempre la donna. Volendo ricondurre la coppia alla famosa divisione de L’insostenibile, le donne sembrano essere la pesantezza, la passione fisica e l’amore carico di conseguenze, e gli uomini sono la leggerezza del desiderio volatile, delle parole leggere ed un po’ false dei corteggiamenti. In fondo, i protagonisti de Lo scherzo e de L’Insostenibile, sono uomini adulti ma rimasti bambini nello spirito. Hanno voglia di bisticciare e di compiere crudeli vendette infantili. Rifiutano qualunque fardello, e la mancanza di peso e di significato delle loro relazioni, le rendono innocue e indolore. Per certi versi, tutte le elocubrazioni precedenti all’amore fisico, sembrerebbero a prima vista più il parto mentale  di un intricato cervello femminile.
Ma del cervello delle donne, nei romanzi di Kundera, sappiamo poco, solo quello che cercano d’indovinare i protagonisti maschili, sempre con un atteggiamento critico e canzonatorio quasi da studiosi d’insetti. Non hanno un’opinione molto alta delle donne. Le osannano a momenti ma perché questo li eccita intellettualmente e perché osannandole, pregustano già e godono della delusione che verrà. E questo pare essere il fine ultimo, essere frustrati, consumare e fuggire, non giudicare nessuna donna all’altezza delle aspettative (tanto nutrite precedentemente). Sembra che la finalità sia arrivare a disprezzare queste donne, abbandonarle e così sentirsi frustrati e ancora liberi e “superiori”. L’amore che questi uomini hanno in testa, non esiste, è estatico, letterario, celebrale, fatto di finte, coincidenze perfette, privo di sforzo e di compromessi. Un amore così, nasce per essere frustrato.
Chi avrebbe immaginato, prima di Kundera, una rappresentazione così originale, profonda eppure così coerente del cervello di alcuni uomini? Qualcuno pensa che le donne siano celebrali nel loro amore. E’ vero, sogniamo e pensiamo molto, ma poi, diventiamo “terrene” in amore, reali, con i piedi per terra e lottiamo facendo compromessi reali che gli uomini di Kundera non sembrano disporsi a fare. Per loro fare domande, indagare l’amore e “farlo funzionare” equivale a distruggerlo o al rischio della loro sofferenza. Perché l’amore non deve funzionare, e la donna che amano sembra debba essere umiliata e distrutta a qualsiasi costo.

A livello letterario, continuo ad adorare Kundera per la sua grande capacità di raccontare i rapporti umani e quelli di coppia, con tutte le loro contraddizioni, ma con una fluidità narrativa impressionante. Rimango sempre affascinata dalla parte celebrale delle sue storie, da quel “fiume semantico” che scorre sotto il significato banale e superficiale delle parole dei personaggi. Certo, non vorrei stringere relazioni con nessuno dei suoi personaggi maschili, ma a livello psicologico, sono affascinanti. In un momento di piccola vendetta contro Kundera, ho pensato che mi piacerebbe vedere uno dei suoi uomini duellare con la protagonista del libro di Amelie Nothomb, Igiene dell’Assassino. Sarebbe una sorta di diabolico e affascinante duello letterario tra due personaggi poderosi. Qualcosa d’imperdibile!

Samara Croci

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“Chi decide di convincere una donna, di modificare il suo punto di vista con argomenti logici, difficilmente ci riesce. Molto più saggio è cogliere l’idea fondamentale che la donna vuole dare di sé (il suo principio fondamentale, il suo ideale, le sue convinzioni) e cercare poi (con l’aiuto di sofismi, di una demagogia alogica e simili) di stabilire un rapporto armonioso tra quella immagine fondamentale e il comportamento desiderato da lei.” P.217
“Questo sentimento di ingiustizia determina ancor oggi ogni suo atteggiamento nella vita.” P277
Eppure le dirò ancora, per l’ultima volta:guardi nel fondo della sua anima! Il movente più profondo della sua bontà non è l’amore ma l’odio! (…) Sì, lei si vendica! Lei è pieno d’odio anche se aiuta la gente! Lo sento in lei. Lo sento in ogni sua parola.” P.278
“Avevo paura di una situazione insolubile. Avevo paura dell’amore di Lucie, non sapevo che cosa farne. Temevo le complicazioni che mi avrebbe portato. Mi fingevo l’angelo che le portava la salvezza, e in realtà non ero altro che uno dei suoi violentatori. (…) Ho paura delle donne. Ho paura del loro calore. Ho paura della loro incessante presenza.” P.280-281
“Di lei non avevo notato (nel mio egocentrismo giovanile) nient’altro che quegli aspetti del suo essere direttamente rivolti verso di me (verso la mia solitudine, verso la mia mancanza di libertà, verso il mio desiderio di tenerezza e di amore).” P.287
“Io mi sentivo felice dentro quelle canzoni (dentro la cabina di vetro di quelle canzoni) dove il dolore non è un gioco, il riso non è falso (…) dove l’amore è ancora amore e il dolore ancora dolore e i valori non sono stati ancora devastati. (…) (ma capivo anche) che quello che stavamo cantando e suonando lì non era che un ricordo, un monumento, la sopravvivenza simbolica di qualcosa che non c’era più” P. 355-356
Lo Scherzo, Milan Kundera, Gli Adelphi, 2008.